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A foto

Era uma foto daquelas, sabe? De dar vontade. Olhar e dar vontade. Estava lá dia sim, dia não, aquela boca vermelha, grande, sem sorrir, os olhos a olhar dentro, um tanto mais claros que a sobrancelha. Um rosto um tanto quanto latino, a lembrar a sedução daquelas atrizes espanholas de sorriso largo e fala doce.

E não era superprodução, não. Foto comum mesmo. De uma ilustre semi-desconhecida. Amiga de um amigo, um oi aqui, um e aí ali, nada mais. Mas era linda, a foto. E quase sempre queria chamar pra conversar, dizer algo, mas quê? Foto não fala, ou melhor, não argumenta.

Então vivia a foto no imaginário, e a imaginação na foto, que tinha dona, e que a dona podia pensar disso de ficar vendo foto dela e querendo conversar? Que abuso, onde já se viu, a foto é minha e só minha.

Mas que podia fazer? A foto era dela, sim, mas estava ali, exposta, e ele não conseguia se furtar de imaginar aquela boca sorrindo, aquele olho piscando, o nariz empinado.

Podia perguntar, ei, e se eu escrevesse sobre a sua foto, assim, com todo o respeito, que tal? Mas aí não seria mais só foto, só rosto, teria alma, espírito e personalidade, e daí que isso assustava um pouco, esse contato meio estranho com alguém semi-desconhecido, vai pensar que é algum louco desses pervertidos.

Então não escrevia sobre isso, só pensava, de tempos em tempos, naquela foto movendo, tendo vida, e corpo, e ação.

Era como uma Mona Lisa só sua, que ele queria ver sorrindo, só rindo, assim, sorrisão, sorrisão.

E que morria a cada palavra não dita, pra renascer de novo toda vez que lhe chamava a atenção.

E quer saber? Bastava.

Até ali, bastava.

A foto, a boca, os olhos, o quase sorriso e a imaginação.