Antes da chuva

O poder da água…

Ocorre que íamos ao viaduto, a cachorra e eu, e mal havíamos virado a esquina. Logo após as cadeiras do bar, ali, embaixo da janela da sala. Da minha sala. Da minha casa, da minha rua.

Três pessoas vinham correndo em nossa direção. Um adulto, dois garotos. Pequenos, não mais que onze ou doze anos. Roupas velhas, rasgadas, ar tenso em seus semblantes. Tinham pressa, eles, pressa que não combinava com seus trajes largados de quem caminha pelo bairro – como eu. Não olhei muito, não sou daqueles que encara, não. Mas se aproximavam, chegavam perto, e acabei que vi de relance um brilho.

Do estômago de um dos garotos, reluzia uma faca, maior que seu antebraço, que ele tentava camuflar sob a camiseta.

O adulto tinha uma mochila em mãos, semi-aberta, e falava aos berros aos garotos que revistassem a carteira.

Minha carteira, pensei. Vi que não, já tinham uma carteira em mãos. Melhor. Estava sem nada, eu. Só a cachorra.

Passaram por nós. Nem nos viram. Nem sequer notaram que meu cérebro, sem tempo hábil de processar aqueles poucos segundos, havia me obrigado ao medo.

Vinte metros à frente, um homem de cabelos grisalhos observava. Vi que meneava a cabeça, em negação, como que se lamentasse. Perguntei o que houve.

– Me roubaram – disse, calmamente. Calma a mente.

– A mochila?

– Não… tudo.

Eu, sem muita ação. Balbuciei, “nossa”, e segui, rumo ao viaduto.

Pensando na calma grisalha daquele homem roubado. Quantas vezes?

Pra chegar à calma, muitas, presumi. Mas, na minha rua?

Era a – minha – primeira vez…

Então veio a chuva, a alma lavada e o esquecimento. De tudo, um pouco.

Não é uma escolha.

Ocorre que viver – o centro, a cidade, o mundo – é cada dia mais aprender a esquecer.

Minuto a minuto.

Mais um – menos um?

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